24 de Agosto, 00:06

Aquí no puedo ver las estrellas pero adivino que hoy es noche de ellas. Lejanas y grandiosas nos superan; todo esto nos supera en realidad, somos diminutos ante tanto espacio, poca cosa, como yo que también lo soy aunque sigo vivo, diminuto y vivo, poca cosa pero vivo.

La hierba tibia aún al atardecer y las espaldas dejándose acariciar por ella. Con la vista ante el telón cerrado esperando como en un espectáculo su aparición, primero una, luego dos; los ojos se acrecentan y la hierba se pone tensa, tres, cuatro, un gran manto brillante por pantalla. Ohhhhhhhh¡¡¡, gritan nuestras entrañas.

¿Dónde queda el orgullo y la soberbia?, ¿y la envidia y la avaricia? . Somos feos, capaces de las hazañas más nobles, de grandes actos de valentía, capaces de crear belleza, somos feos, poca cosa y diminutos.

Hoy es noche de estrellas.

24 de Agosto, 00:07

Debo estar soñando, esto no es real. Pero nunca he soñado estar dos metros bajo tierra. He soñado que volaba, sin mucho control además, he soñado con ascensores que sobrepasaban el último piso, no poder andar apenas e incluso he soñado meterme en el mar con un paraguas negro y una gabardina del mismo color; pero nunca he soñado estar enterrado....bajo dos metros de tierra. Y si es un sueño, ¿es en color o en blanco y negro?, es difícil decirlo en esta oscuridad.

Debe ser real, esto no es un sueño. He volado en parapente, sin mucho control tampoco, me he quedado encerrado más de una vez en un ascensor, hubo noches en las que apenas podía caminar - cortesía de Johnny Walker - e incluso me he bañado en el mar de todas las formas posibles; pero nunca he estado enterrado bajo dos metros de tierra. Y si es la realidad, ¿es en color o en blanco y negro?, es difícil decirlo en esta oscuridad.

Sí sé que tengo una erección.

24 de Agosto, 00:08

Dios mío, esos escobazos sólo pueden ser de mi vecina del 2º y ese olor rancio, como de otro siglo,de su pelo cardado también. Hasta en este encierro he de comvivir con su sonrisa avinagrada, una sonrisa con sabor a azufre caducado, que te encoge el ánimo y te encoge entero; mama please, let me back inside¡¡¡¡¡

Los grillos escapan como cucarachas mientras la rana Silvia se lo monta con el sapo Jeremy, Ron Jeremy, tras el tronco del árbol que me da sombra - qué ironía¡¡¡ - ajenos a los reclamos de silencio y compostura del alien del 2º piso.

Malas lenguas, lenguas sucias, sucias mentes, mentes inodoras. El daño las alimenta y sin embargo ahí está, firme sobre sus dos piernas, brazos en jarra gritando al universo : " Necesito un hombre ¡¡¡¡¡¡¡¡¡ ".

Fin de la erección.

24 de Agosto, 00:09

Las hojas susurran ideas de negación llenando el lugar de una brisa de desconcierto. La misma brisa que levanta la falda de mi vecina creyéndose por un momento Marilyn Monroe, puro desconcierto, puro ensañamiento.

Hago mías las ideas y niego este lugar, sueño que me despierto y despierto sueño que sueño; no puede ser verdad pero sé que estoy consciente, y sin embargo no lo siento real.

Cada hoja que cae es como una laceración en mi voluntad, un grito deseperado de rechazo, hilos de sangre que tiñen la realidad de incredulidad. Por Dios, que se baje la falda ya¡¡¡¡ , eso aliviaría la situación.

Y los grillos haciendo parapente.

Bueno, pues da gusto que después de unos días te hayan leído cuatro personas y ningún comentario. Si aburro se me dice y no hay problema.

Gracias a los cuatro.

No me justifico. Ni a mí ni a nadie. .
No soy una gran lectora. Puede que eso ocurra también con muchos de los que pasamos, abrimos un post y no decimos nada a un compañero que tiene la deferencia de compartir letras, música o una foto con cualquiera de nosotros.
Tenemos un tempo algo más pausado que otros lugares, Pepe. Más sosegado, más tranquilo. Esa tranquilidad, choca frontalmente más veces de las deseadas respecto al autor de un post.
Muchas veces, (demasiadas), entramos a un hilo sin saber muy bien qué nos vamos a encontrar y muchas más, nos vamos del mismo hilo sin haber aportado nada al autor, por el motivo que sea.

Y ahora comento del escrito.
Cada vez estoy más convencida que el tipo del ataud no está loco. Algunas de sus reflexiones son más certeras que las de los que estamos 2 metros más arriba.
Siempre me quedará la duda de por qué somos más conscientes de lo que ocurre fuera cuando estamos privados de esa libertad que nos permite la vida.
Gracias Pepe por compartir.
Un beso.

Amigo Pepe: Cada vez eres más gráfico con esos guiños, comerciales o no, que haces a tu lector, con esas imágenes que crean tus palabras. No saber si un sueño es en blanco y negro o en technicolor a causa de la oscuridad y aquella Marilyn de "The seventh year itch" despiertan muchas más cosas de lo que dicen; ¡brindo por tí junto con Johnny!

Me da mucho gusto que lo negro se vaya haciendo etéreo y adquiera tintes de humoroso optimismo.

¡Salud! (¡Arriba, abajo, al centro y pa'dentro!).

Desgraciadamente nadie que escriba, ni en este foro ni en el mundo real, tiene asegurado el éxito, ni los lectores. Cuatro lectores pueden parecerte pocos... o un mundo; hay escritores que han escrito libros físicos que no han vendido ni esos cuatro libros.

Los lectores, sean cuatro o cuatrocientos, bienvenidos sean. Hay tanta oferta, hay tantas cosas interesantes en el mundo, que distraen a esos potenciales lectores que conseguir cuatro, no me parece una mala marca, la verdad. Otra cosa es que te hagan llegar sus comentarios, su ánimo, su opinión. Consuélate, una vez mas, en que los escritores reales, inclusos los que venden algún libro, tampoco es fácil que reciban los comentarios de sus lectores.

Yo te he leído, con antención, con interés. Me interesa lo que me cuentas y cómo lo dices, me gusta ese trato íntimo, urgente y en primera persona con tu enterrado, me mete en su piel y me fascinan sus pensamientos, desordenados pero serenos.

A veces es descorazonador escribir sin que te lean. Escribe, en primer lugar para tí mismo, por el placer de escribir. Si luego hay alguien que te lee, mejor y si encima le gusta... Ya no te digo si gustas a más de uno.

Gracias y un saludo.